Листая мегабайты страниц интерактивного пространства, скольжу взглядом по строчкам...Разноцветные буквы, черные, курсивом...Читаю обо всем, о жизни и смерти, любви, счастье, боли, тупости. Каждая буква сочится своим ароматом, смыслом, пропитывающим пространство между строк. Как арома страницы в глянцевых журналах. Стоит потереть их и уже в следующую секунду можешь вдыхать их аромат. Иногда, цепляясь глазами за острые грани смысловой бездны, мне кажется, что моя информация, содержащаяся в на кончиках пальцев и хаотично выплескиваемая в интер.сеть совсем бесполезна. Что у всех все ярче, богаче, сочнее. Что их буквы буквально бурлят запахами и образами, а мои - лишь бледная тень с тихим шепотом. Гербарий иллюзий и снов. Эти предположения зашивают мне руки, не давая писать. Связно. О чем то, кроме красивых и дешевых в своем крошечном размахе обреченного смысла постах. Но, наверное, это все же не так. Просто по другую сторону монитора, стоит светоотражатель и краски ниспадают на нас с удвоенной силой своей цепкости. Иногда я царапаю глаза. В кровь. И чтобы заплакать ею уже не нужно чуда и быть ликом святого в Соборе. Нужно просто уметь читать. Между строк. Надышавшись угарного запаха жимолости и роз, перепачкав свои руки в пыли и глине чьих то рассуждений, я всегда закуриваю. Одну. Две. Иногда больше. Дым помогает мне сгладить занозы, вонзающиеся в мои глаза и пальцы. Но вытаскивая последнюю из исколотых подушечек, чуть прикрывая глаза и от боли, я все равно начинаю писать. Это мое проклятие. Любимое.
Я обречен писать (с) Стивен Кинг.